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Obwohl Sie 13 Autoren übersetzt haben, bringt man Sie sofort mit Murakami in Verbindung – fühlen Sie sich dadurch etwas „eingeengt“?

Gräfe: Nein, eigentlich nicht – Haruki Murakami (ich übersetze auch noch Ryu Murakami) ist eben der weltweit bekannteste japanische Autor. Ich freue mich sogar darüber.

Gehen Sie mit anderen Gefühlen an die Übersetzungsarbeit von Klassikern wie Kenzaburo Oe als bei weniger bekannten Schriftstellern?

Gräfe: Nein, ich nehme alle Texte gleich ernst. Bei dieser Gelegenheit möchte ich darauf hinweisen, dass ich nur einen halben Roman von Kenzaburo Oe übersetzt habe – „Stille Tage“. Die meisten Übersetzungen von Oes Werken werden von meiner Kollegin Nora Bierich angefertigt.

Kann man als Übersetzer das Interesse an einem Autor verlieren? An Yoko Ogawa z. B. haben Sie „nur“ von 2001 bis 2007 gearbeitet.

Gräfe: Das ist mir noch nicht passiert. Bei Yoko Ogawa war der Grund ein zeitlicher Engpass, ein Sachzwang sozusagen. Das war schade. Es kann vorkommen, dass sich Bücher überschneiden oder schon getroffene Vereinbarungen weitere Projekte verhindern.

Als Übersetzerin sind Sie die Schnittstelle zwischen Autor und Leser. Können Sie sich die gewisse Enttäuschung der Murakami-Fans an seinem neuen Buch erklären? Und trifft Sie negative Kritik an „Ihren“ Autoren persönlich?

Gräfe: Aber die Enttäuschung hält sich doch sehr in Grenzen. Die Resonanz ist überwiegend positiv. Immerhin war er bereits in der zweiten Woche nach Erscheinen auf Platz 3 der Spiegelbestsellerliste. Aber wenn ein Autor über lange Jahre sehr beliebt ist, wächst natürlich die Erwartung, dass er sich bei jedem Buch selbst übertrifft.
Ja, negative Kritik beunruhigt mich wirklich – als Übersetzerin fühle ich mich immer mitverantwortlich für den Erfolg oder Misserfolg eines von mir übersetzten Buches. Das geht wohl allen Übersetzern so. Ich übersetze nur Bücher, die mir gut gefallen, das heißt, ich rechne von vorneherein damit, dass ein Buch Anklang findet.

Sex spielt bei Murakami eine große Rolle, aber auch bei Fuminori Nakamura. Ist das ein Kennzeichen japanischer (Männer-)Literatur?

Gräfe: Nicht unbedingt, aber ich glaube, die Schilderung von Sexualität in der japanischen Literatur im Allgemeinen und bei Murakami im Besonderen unterscheidet sich von der im „Westen“ vorherrschenden romantischen Funktion, die Sex häufig in einem Romangeschehen einnimmt. Bei Murakami z. B. geht es bei der Beschreibung sexueller Begegnungen häufiger um die Illustration eines Ausnahmezustands oder sogar einer Grenzüberschreitung als um Liebe.

In der 67. Folge des Literarischen Quartetts (2000) bezeichnete Sigrid Löffler Murakami als „literarisches fastfood“ und löste damit die sogenannte Murakami-Kontroverse aus. Sie hatte das besprochene Werk in der amerikanischen Übersetzung gelesen, die tatsächlich viel rauer, ungehobelter war als Ihre. Mit Ihren Kommentaren dazu machten Sie einen Aspekt der Übersetzungsarbeit deutlich, der bislang wenig bis gar nicht beachtet worden war: nämlich nicht nur den der „Zielsprache“, sondern auch des „Zielpublikums“. Wie sehr erlaubt das Eingriffe des Übersetzers in den Originaltext?

Gräfe: Murakami hat einmal gesagt: „Geschichten müssen den Lesern kalte Schauer den Rücken hinunter jagen, sie zum Weinen bringen oder so zum Lachen, dass sie sich die Bäuche halten. Sie müssen für eine Weile Hunger und Kälte vergessen machen. Er ein solcher, physisch, das heißt auf der Haut spürbarer Effekt macht eine hervorragende Geschichte aus. Sie muss den Geist der Leser an einen anderen Ort transportieren, sie ihrer Wirklichkeit entrücken. Sie muss die Mauer, die >diese Welt< von >jener Welt< trennt, für sie durchbrechen und sie auf die andere Seite schicken.“
Ich sehe meine wichtigste Aufgabe darin, diesen Effekt soweit wie möglich in meiner eigenen Sprache zu reproduzieren. Das heißt, für mich steht der Anspruch des Autors im Vordergrund. Philologische Ansprüche spielen gegenüber Sinn und Atmosphäre untergeordnete Rolle.

Was ist am „Commendatore“ japanisch?

Gräfe: Auf jeden Fall ist der selbstverständliche Umgang mit „übernatürlichen“ Phänomenen seit jeher ein Merkmal der japanischen Literatur. Die im Buch zitierte Erzählung „Die Bande über zwei Leben“ von Akinari Ueda aus dem 18. Jahrhundert wäre hierfür ein Beispiel. Was zwischenmenschliche Beziehungen angeht, gelten natürlich in Japan häufig andere Regeln. Einerseits bleibt – aus Rücksicht auf das Gegenüber – vieles unausgesprochen, wohingegen anderes auf für uns überraschende Weise explizit gemacht wird. Oder meinten Sie die sehr „entschleunigte“ Erzählweise? Tatsächlich ist es auch eine Eigenart japanischer Texte gleiche Vorgänge aus verschiedenen Perspektiven wiederzugeben, sodass beim westlichen Leser ein Eindruck von Redundanz entstehen kann.

Ich habe gerade mit großem Vergnügen „Die Ladenhüterin“ von Sayaka Murata gelesen. Ist die witzige Zweideutigkeit des Titels bereits im Original vorhanden?

Gräfe: Wirklich eines meiner Lieblingsbücher. Die Übersetzung hat großen Spaß gemacht. Den Titel finde ich auch äußerst gelungen und treffend (er stammt vom Verlag). Ich hatte „Homo Convenience“ vorgeschlagen, weil das Original „Konbini ningen“ („Konbini-Mensch“) heißt. Aber so ist es natürlich viel schöner.

Es ist bemerkenswert, wie Sie jedem „Ihrer“ Autoren den eigenen Ton verleihen (wie eben der „Ladenhüterin“ den kafkaesken Humor). Das kann doch nicht einfach Routine sein …

Gräfe: Es freut mich sehr, dass Sie das sagen – tatsächlich empfinde ich Routine als eine Gefahr. Natürlich ist das Handwerk sehr wichtig, aber auch eine gewisse schauspielerische Neigung seitens des Übersetzers schadet nicht. Sie hilft dabei, sich in die Figuren hineinzuversetzen.

Wie würden Sie Ihren „Werdegang“ bzw. sich selber kurz beschreiben?

Gräfe: Vielleicht als Dilettantin? Ich gehöre zu den Menschen, die leicht Feuer fangen und gern in den verschiedensten Bereichen dilettieren– abgesehen von Japan beispielsweise für die indischen Veden, verschiedene Religionen, die englische Literatur des 16. oder 19. Jahrhunderts usw. Immer zur „leichten Muse“ neigend.

Und ein bisschen Persönliches: Hat Japan auch im Privaten einen Stellenwert? Was liest eine „Meisterübersetzerin“, wie Sie Hannah Janz in einer online-Ausgabe des „Japan Digest“ genannt hat (14.12.2016) abends im Bett?

Gräfe: Einmal natürlich Werke, die mit Japan zu tun haben – vor kurzem von Marion Poschmann „Die Kieferninsel“ oder auch sehr gern Amelie Nothomb. Ich schrecke aber auch nicht vor Dan Brown zurück. „Origin“ habe ich gerade zu Ende gelesen. Eine besondere Vorliebe habe ich für russische Autoren. Tschechow und Tolstoi z. B.

Ursula Gräfe, geboren 1956, hat in Frankfurt/Main Japanologie und Anglistik studiert. Sie übersetzt seit dreißig Jahren literarische Texte aus dem Japanischen, Englischen und Amerikanischen. Unter anderem von Nobelpreisträger Kenzaburō Ōe, Yoko Ogawa und Haruki Murakami.
In diesem Frühjahr sind vier von ihr aus dem Japanischen übersetzte Romane auf Deutsch erschienen:

Keigo Higashino
„Unter der Mitternachtssonne“
Übers. v. Ursula Gräfe
Tropen, 720 S.

Haruki Murakami
„Die Ermordung des Commendatore I. Eine Idee erscheint“
Übers. v. Ursula Gräfe
DuMont, 480 S.

Haruki Murakami
„Die Ermordung des Commendatore II. Eine Metapher wandelt sich“
Übers. v. Ursula Gräfe
DuMont, 500 S.

Sayaka Murata
„Die Ladenhüterin“
Übers. v. Ursula Gräfe
Aufbau, 145 S.

„Echte geistige Bildung, nicht die überspannte und krankhaft überfeinerte, ist einem langen Leben und einer edlen Leibesgestalt überaus förderlich; und wer dieses Ziel verfehlt, ist entweder in schlechter geistiger Verfassung, oder er hat nicht genug wildes Tier in sich.“ Bei dtv ist die Zusammenstellung einer dreizehnteiligen Artikelserie, die Walt Whitman 1858 für das Sonntagsblatt „The New York Atlas“ schrieb, erschienen. Whitman, der große amerikanische Lyriker des 19. Jahrhunderts, war niemals ein begnadeter Prosaschriftsteller. Seine Anleitung zur Ertüchtigung von Geist und Körper des edlen Amerikaners ruft Erinnerungen an Karl Mays homophile Gestaltung Winnetous hervor. Aber auch wenn sie heute wohl kaum ohne Ironie zu lesen ist, fasziniert sie als Entwurf des Ideals von Männlichkeit vor 150 Jahren und als verdecktes Selbstzeugnis des Dichters.
„Was ein Mann ist“ offenbart sich in den neun Kurzgeschichten von David Szalay primär im Verhältnis zu Frauen. Ob es siebzehnjährige Interrail-Reisende oder fünfzigjährige Geldsäcke sind, im Zwiespalt zwischen Anbetung und Verachtung, Begehren und Furcht gleichen sie einander. Angehimmelte Prostituierte, vor deren Zuhälter sie Angst haben, wabernde Fleischberge, die eine beschämende Erregung auslösen oder junge Mädchen und deren willige Mütter bevölkern das Pandämonium der Weiblichkeit. Die Erzählungen erfüllen alle Anforderungen der klassischen Kurzgeschichte, vom unmittelbaren Einstieg bis zum offenen Schluss und unerwarteten Wendungen, fast wie bei Raymond Carver. Eine lohnende Lektüre für kürzere Aufmerksamkeitsspannen.
Ins Mark oder, wenn man so will, unter die Haut, geht der autobiografische Bericht „Boy Erased“ von Garrard Conley. Als Sohn eines „von Gott berufenen“ Baptistenpredigers ging die Entdeckung seiner Homosexualität mit soviel Qual, Scham, Schuldgefühlen und sozialer Ausgrenzung einher, dass er sich 2004 einem christlichen Bekehrungs- bzw. Umerziehungsprogramm von LIA (Love in Action) unterzog. Obwohl er dieses nach weniger als zwei Wochen mit Unterstützung seiner Mutter abbrach, lässt die Beschreibung der dort praktizierten Gehirnwäsche und Demütigungsrituale erschaudern. Auf der untersten Stufe der Hierarchie stand das Mädchen S., das von ihren Eltern dabei erwischt wurde, wie sie sich von ihrem Hund Erdnussbutter von der Vulva lecken ließ. (Ein Akt, der übrigens in Österreich seit 2012 im Namen des Tierschutzes wieder strafrechtlich verfolgt werden kann.) Statt straight, also „normal“ oder „rein“ zu werden, studierte Conlay an der University of North Carolina Kreatives Schreiben und Queer Theory und begann, Erzählungen und journalistische Arbeiten zu veröffentlichen. Heute lebt er mit seinem Ehemann in Brooklyn. „Boy Erased“ ist allerdings viel weniger ein Coming-Out-Roman als eine Studie der Persönlichkeitszerstörung Heranwachsender durch religiöse Fundamentalisten wie sie auch Deborah Feldman über ihre Kindheit im Viertel der ultraorthodoxen Satmarer Juden New Yorks beschreibt.
Dagegen nimmt sich Nickolas Butlers Generationen übergreifender Roman „Die Herzen der Männer“ geradezu konventionell aus. Trotzdem hat die Beschreibung von Drill und Romantik im alljährlichen Pfadfinderlager, von „guten“ Waffen tragenden Männern, die sich nach den Anschlägen von 09/11 zur Army melden um ihr Vaterland zu verteidigen, ihren Reiz. Auch hier haben die ehrlichen Männer Respekt vor Frauen während die Schurken diese verachten und benutzen. Ein bisschen Lagerfeuer und Hemingway-Anklänge, genau richtig für die ersten wärmenden Sonnenstrahlen im Liegestuhl.


Nickolas Butler
Die Herzen der Männer
Übers. v. Dorothee Merkel
Klett-Cotta, 477 S.

Garrard Conley
Boy Erased. Autobiografische Erzählung
Übers. v. André Hansen
Secession, 335 S.

David Szalay
Was ein Mann ist
Übers. v. Henning Ahrens
Hanser, 512 S.

Walt Whitman
Der schöne Mann. Das Geheimnis eines gesunden Körpers
Übers. v. Hans Wolf
dtv, 280 S.

Kaum eine Verbindung ist so intensiv und so ambivalent wie die von Mutter und Tochter. Mit der Mutter geht jedes Kind die erste Bindung seines Lebens ein, von ihr wird es geprägt, von ihr hängt es ab, von ihr gehen Konflikte aus, wenn die Verbindung aus dem Gleichgewicht gerät. Zwei prominente Frauen begaben sich auf die Suche nach diesen Bindungen und Störfeldern und gingen die Wege der Mütter und Großmütter nach. Entstanden sind zwei bemerkenswerte Romane. Und ein dritter mit fiktiver Spurensuche, ausgehend von einem nicht-fiktionalen Kern.
Anaϊs Barbaeu-Lavalette, geboren 1979, kanadische Regisseurin und Schriftstellerin, beschwört in einem kathartischen, eigenwilligen Roman das Leben ihrer unkonventionellen Großmutter Suzanne Meloche Barbeau, Dichterin und Malerin, herauf. 85 Jahre rekonstruiert sie mit Hilfe eines Privatdetektivs, in kurzen Sätzen und knappen Szenen aneinandergereiht, beobachtend, die Protagonistin mit „du“ ansprechend. Sie entführt in die Studenten- und Künstlerszene der 1940er Jahre, in die Auflehnung des „Refus Global“, in die Familiengründung mit dem Maler Marcel Barbeau, zu den Menschenrechtsbewegungen der 1960er Jahre, nach Europa. Ein bewegender Roman, der genau genommen nicht nur von einer, sondern von drei Frauen und drei Generationen erzählt, geschrieben mit dem schriftstellerischen Talent einer Regisseurin für eindringliche Bilder und der Sensibilität einer verletzten Frau.
Nadja Spiegelman, die Tochter der französischen Journalistin Françoise Mouly und des amerikanischen Cartoonisten und Comic-Autors Art Spiegelmann, führte Gespräche mit ihrer Mutter und ihrer französischen Großmutter Josée und erzählt ihrer aller drei Geschichten in einem breit angelegten Roman, der zwischen Zeiten, Orten und Figuren hin und her springt. Nur wenn die Autorin über sich selbst schreibt, verwendet sie die Ich-Form und die Innenperspektive, die zurückliegenden Geschichten ihrer Mutter und Großmutter werden aus narrativ-auktorialer Perspektive heraus erzählt. Virtuos und gekonnt, ja, reif, wie man es von einer so jungen Autorin, geboren 1987, kaum erwartet.
Über Großmutter, Mutter, Vater und Schwiegertochter schreibt der finnische Autor Tommi Kinnunen in seinem von der Presse gepriesenen Erstling. Es ist dies ein in seiner Kühle und Nüchternheit eindringlicher Roman, der inspiriert ist von des Autors eigener Familie. Kinnunen verarbeitet hier die eigene Geschichte und Familienbilder mit starken Worten und macht daraus eine neue Geschichte über das Schweigen, die ein ganzes Jahrhundert Europäische Geschichte am einsamen Polarkreis erzählt. Freilich nicht linear, sondern lückenhaft. Mit wenigen Pinselstrichen skizziert der Autor einzelne Szenen, nacheinander, aus vier Perspektiven, er lässt weg; erst nach und nach füllen sich die Lücken und setzen sich wie einzelne Puzzleteile zu einem Ganzen zusammen, das eine Tragödie offenbart. Der 1973 im nordfinnischen Kuusamo geborene Autor zeichnet seine Figuren liebevoll und gleichzeitig distanziert in aller Ambivalenz, ihren Stärken und Schwächen.
Drei ganz unterschiedliche Romane mit vielen gemeinsamen Nennern: Ihre Eindringlichkeit. Ihr meisterlicher Stil. Geschichten, die berühren. Protagonistinnen, die allesamt unabhängige Frauenfiguren sind, mit Wünschen, Sehnsüchten, Ängsten und Bedürfnissen. Und dem Willen, ihren eigenen Weg zu gehen. In allen drei Romanen wird der Begriff der Freiheit ausgelotet.

Anaϊs Barbeau-Lavalette
Suzanne
Übers. v. Anabelle Assaf
Eichborn, 382 S.

Nadja Spiegelman
Was nie geschehen ist
Übers. v. Sabine Kray
Aufbau, 394 S.

Tommi Kinnunen
Wege, die sich kreuzen
Übers. v. Angela Plöger
DVA, 330 S.